[celestialdragon]

Ну я где-то писал, но сюда не дошел, теперь медленно вывожу, не забывая писать где-то там о концерте.

Смысл больше наверно к будущему, настоящему и т.д. Но если произнести, выглядит несколько категорично, а это не то что есть или будет, в общем это проходящее, даже в данный момент трансформируется во что-то другое. В общем, как-то так.

Завтра – я продолжаю скользить. Настолько плавно, что спокойно могу рассмотреть окружающее. Но вокруг все застывшее, никакого намека на движение. Пространство безлико, ничем взгляд не захватывает, ничто не увлекает, оттого, наверно, и без разницы тупо скольжу или пытаюсь прекратить свое движение. На краю мозга предательски бьется мысль: "А зачем сопротивляться? Примерный сценарий уже набросан где-то там, так что имеет ли смысл?". Все пофиг. Медленно приканчиваю себя, местами даже с удовольствием, а где процесс стопориться, то помогает чужая злоба. Чтобы ни было в дальнейшем, все будет нормально. По-другому просто не бывает, иначе это была бы жизнь кого-то другого. Пока отвечаем каким-то параметрам игрока, мы можем не бояться окончания игры.

Сегодня – после выходных я всегда выгляжу и чувствую себя, словно потрошеная белка. Чтобы ни делал, в конечном итоге одно – усталый до смерти. В понедельник вытаскиваешься из постели, будто воевал за территорию со всеми слонами Африки, а на работу ноги волочишь не хуже телеги с покореженными колесами. Сознание как ушло на окраины самой дальней вселенной, так там и осталось обитать. Ничего сквозь туман в башке умного ни попадает, ни оседает, ни материализуется. Тяжело. Вывод тугодума: мой отдых проходит явно по провальному плану. Не пора ли менять образ бытия? (риторический вопрос)

Вчера - штиль. Это когда на километры и километры никаких возмущений. Все идет спокойным сплошным потоком, однообразно. В однообразии нет ничего плохого, если это во время отдыха после всплеска особенно сильных действий, или же затишье перед бурей. А когда не было ни того ни другого, однообразие превращается в нечто напоминающее по ощущениям липкую паутину. Она овевает тело, мозг и, кажется, уже добралась до души. Паутина скручивает, лишает возможности двигаться, соображать, она сжимает, что трудно дышать, ее липкое до смерти объятие сдавливает, не давая возможности ее соскрести со своего тела, мозгов и далее. Это вязкое вещество может и поддалось в конце, если б не было так… пофиг! Вот хорошее слово, самое то. Именно пофиг, безразлично, главное, чтобы никто не тормошил и на дисплей мозга не выводил, что надо сражаться и далее. Не хочется даже расписывать, чего можно вывести на дисплей. Угу... Фу, блять! Но, а кто говорил, что вытащиться из этого состояния так легко, кто-то может кто-то просит помощи. Я всегда был горд, чтобы попросить помощи, за исключением Бога, но там разговор и отношения особые, а в остальном все так сложно тяжело, что порой, кажется, было бы стопроцентно, монолитно лучше жить в глуши. Мне как-то подруга сказала, что иногда восхищается моей силой, при том что происходит в моей жизни, я еще хочу чего-то от этой жизни, что справляюсь сам без привлечения посторонних, без помощи химии. А я вот прислушиваюсь к штилю и думаю, что уже не так горд, что уже не так уверен, что уже хочу этой самой химии и добрых глаз. Что уже хочу сбросить свою ношу на чужие плечи и стать тем, кого хочется защищать, а не наоборот. На что все та же подруга сказала, не глупить, я все могу сам, только еще чуть-чуть собраться, еще чуть-чуть укрепить свою волю и в путь. А я от глухого безразличия этот самый путь уже размытым вижу, смотрю, стараюсь сфокусировать взгляд, растормошить мысленно зрачки, дать установку смотреть ясно и решительно, но все что выходит это сплошное размытое пятно, которое становится все больше и больше, словно кто одним резким движением сбивает фокус, и становится только хуже. С каждой попыткой встряхнуться становится все хуже и хуже. Блять, этот долбанный штиль.
Шум волн, крик птиц, далекий смех детей, стук мяча по асфальту, нервный гудок автомобиля, какая-то брань двух мужчин и заунывный вой циркулярной пилы. Если прислушаться ты почувствуешь жизнь, если постараться ты сможешь попробовать ее, с удовольствием прокатывая терпкий аромат на языке. Но штиль есть штиль. Это просто одно сплошное ничего. Ничего внутри, ничего снаружи и только нудно печет тело от установившейся на улице жары.

(с)

следующее будет об удивительном